Ici on est plutôt Quechua.

La nature - air pur, insectes infectes, quatre roues motrices forcément nécessaires, amateurs de gibiers - étant omniprésente, dans le décor, dans les discours, ici on patine en Quechua.

L'autochtone s'emploie à une forme d'extravagance contenue.

N'est-il pas ainsi rare de croiser le local sanglé dans ses Quechua audacieusement assorties à un futal G-Starr parce qu'il faut bien le dire, à la campagne G-Starr c'est quand même bien la classe. Locale.

Comme une puch-ca Phat Farm à la Courneveuve.

Ou des crevasses faciales dans les Hauts de Seine, ambiance dernier de cordée.

A propos de Courneuve, je m'aperçois que lors de ces 48 premières heures dans mon neonanocosme (+10 points Capello) rural, je n'ai croisé aucune personne de couleur.

Loin de soupçonner la mise en place d'une politique d'apartheid dans cet état de droit (ah ah !) j'apprécierai cependant de croiser ne serait-ce qu'un(e) métisse sur les 237 mètres qui séparent mon foyer de ma besogne.

L'exotisme n'a pas totalement déserté la place. Au bar, un son de pop anglaise. Ou française. Enfin à chier quoi. L'écran plat posé son étagère publicitaire affiche une abstraite et frénétique palette baveuse.

NRJ Hits Music.

Only.